Demasiados días y 4500 noches

De la misma manera que hay quien canta hablando, es decir, sin cantar hay historias que pasan que uno no sabe ni siquiera si han pasado, es decir, sin pasar. Esa es la historia de un autocar, de una flor dentro de un libro, de muchas miradas y de muchas cosas que nunca fueron y pasaron en mi cabeza… Es la historia de ese beso que nunca nos dimos y es la historia de un breve paseo de tu mano, tan breve, que parece que fuera ayer, pero que tampoco nunca pasó. Es la historia de lo imposible, de muchas veces un corazón desterrado que busca consuelo en un infierno abrasador. Es la historia de una mirada, la tuya, y una caricia en tu mejilla, de noches en vela pensando que hubiera pasado si… Pero sobretodo es la historia de las hojas que caen del calendario viendo como nuestros cuerpos se alejan, aunque se quedan pegadas nuestras almas haciendo el amor que siempre nos negamos. Es una historia antihistoria, tan perfecta, que es la mejor, porque nunca pasó. Porque si nos hubiésemos tenido no nos hubiésemos querido tanto en medio de nuestras infelices vidas. Se que suena raro, pero hemos sido el cobijo en nuestras tempestades cuando hemos naufragado, y eso es agradable, y fácil, muy fácil… Mucho más que aguantarte las mañanas que no te aguanté. Acuérdate que nunca fui a quien besaste pero tampoco a quien chillaste, ni estuve en esas mañanas en las que era tan difícil soportarse… Ni tu me viste en el baño, ni viste como se me caía el pelo, ni me has aguantado cuando me pongo en plan borde nivel Adolf StalinFranco. No… Eso hubiera sido demasiado vulgar para dos artistas de la vida como nosotros. Para qué hacer de nuestra historia una historia de amor si podíamos hacer con ella un poema… Y por eso me acuerdo de ti, y me acuerdo de ese autocar, y de esa flor en ese libro que me regalaste, sin saber dónde estas, pero sabiendo que siempre estarás dentro de mi, por más que hayan pasado ya demasiados días y más de 4500 noches…

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